Entremuero

Pero la poesía es como un billete falso. Lluvia que no es más que llovizna que se desvaneció antes de tocar el piso. Cierta ilusoria honestidad cretinoide...

convertirla en tirantes enredos sin tiempo
e intentar eso de sustraerla de la mañana
o sentarnos sobre el minutero del reloj

¿la vida?

cada día me regala una sonrisa que me espanta.

si acaso esa es una sonrisa

y esta 

una cara de espanto

Ayer el mundo era pueblo

en la autopista los automóviles se entrecruzan, se oponen, se esquivan. la mirada cruza el cristal, y en el rabillo del ojo se reflejan marcos, soportes. ideas que salen disparadas. bajando la vista, la revista está bombardeada de letras, de imágenes, y descansa sobre un mesón geométricamente dispuesto. breves tranposiciones y sentidos de "guerra y paz": es probable que tolstoi no buscara tanto sentido. un hombre dialoga con otro que se encuentra en el extremo de la linea telefónica. construyen, destruyen. yo lanzo estas letras a la multitud esperando que toque alguna cabeza...

De cara al Sol
de cara al viento y
al polvo

intento metabolizar las horas
como quien digiere un fruto jugoso, derramando segundos

raro espejismo:

todo el tiempo
el tic-tac

me dice que lo hago
sobre tu pecho,

sobre frutos maduros hoy en tierra de otro huerto

Yo que me ocupo

De eso se trata, quizás
de seguir llenando de...(cosas)
esto que quedó despoblado

de esperar y ver sobre el alféizar
una sombra inmóvil
de atiborrar de huellas las veredas

abrir los espacios y encender luces,
realizar en silencio cualquier acto
y ser gentil con los incautos

sobrepasar los límites
destruirlos
quizás hacerlos represivos, subversivos
y luego olvidarlos, para absolverme

hablarte,

 ser certero
dejar atrás al necio
y aplastar la desdicha con mucha futurología

19:40

interminable última canción:

cuando las esquinas son las mismas

y todos mis pasos 

y todas las imágenes

y todas las sombras e iluminaciones

no son más que persuasiones

sobre la memoria

¿convencimiento estéril?

¿ridícula tozudez de un pasado panóptico?

Lo seguro es que alguien esboza una sonrisa

allá muy lejos

y otros afinan sus gargantas entre claveles -y otras flores

mientras alguien escucha como se rompe el propio

sonido de su voz

alguien tararea una carcajada

los vientos se entonan y emulan un quejido

damas y caballeros:

la orquesta está lista para (re)comenzar