Destinar horas y horas a perder el sueño
a engullir pensamiento
a refugiarme en los libros

hallar en esas noches la razón :
nunca llegarás.

Lapicera en mano me quedo observando un trozo de papel a cuadros:
Nada a través de mis ojos.
Ninguna traza azul recorre la hoja.

Despojado, como quien ha sido arrebatado de su techo y sus zapatos, escribo que soy incapaz de escribir, aun cuando en lo profundidad de la noche alguien, más allá de todo impugnándome por entero, dibujaba en mis sueños aquello por lo que habría dado la vida.

Leo y todo mi alrededor me punza en la cabeza. Las palabras habladas, el lenguaje de oficina, el ruido de los papeles, las hojas que vomita una máquina. El escaso sol que engullen tantos tubos fluorescente.
Las líneas tarde o temprano se desmoronan. El libro se convierte en una tonelada y se me cae de las manos. El entrecejo se me dilata y tomo la apariencia de quien detesta a todo el mundo (y pronto me siento culpable).

Sufro. Deliro.
Escucho mi propia voz, metálica, afilada, que sesea cerca de mí amenazante.
...

De la trivialidad

Un bosque prematuro y en los espacios desprovistos
una yerba húmeda.

Noto el viento sacudiendo las altas hojas
y el polvo de los alrededores en batalla
abrazando otras fragancias.

Resuenan los pies descalzos sobre la grama tierna.
 De cuando en cuando el aire huele a cabellos.
A mujer reposada.

Me hallo asfixiado en medio...
Vivo ahogándome en la superficie.