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y      ¡Já!

"Instrucciones para la vigilia

No te preocupes, ya vendrá la noche,

tratarás de dormir con tus fantasmas

después de un largo diálogo

de palabras cruzadas.

No te dejes ganar por la impaciencia"

Pedro Lastra.

no soy el agua
en la tardes tibias
ni viento oscuro
          abril de hojas
tullidas
y no concedo nada al cielo.

mirada lacerante
esta
de tener los jos cerrados
volcado al juego de col res
inte ior
de mi alma
atolondrada

jue a al sexo
juego al tuyo
fuego en tu c erpo
mil ve es  mado por sólo uno:
ama como se aman
los ya olvidad s por el tiempo

casi to as mis pal br s, o muy po as
lí icas de mis c nciones
sobre ivi ron
a tu
 expl si n

soy mi nombre disperso en el tiempo,

y en todos sus llamados
atiendo a lo que quedó en el viento
en forma de rima asonante
incluído su polen azaroso.

Si eso no basta, sugiero lo siguiente:

amándome
y odiándome exageradamente
me verán más nítido.

"Soy un bello monstruo

que comparte sus secretos con el viento.

Lo que más me gusta de los demás

soy yo."

Francis Picabia, "Bacara".

Roto. Estoy roto. Descosido. Todo el mundo sabe que también lo está, pero en sus consideraciones tiene la importancia que se le da a una omisión obligada, debido a que solo escondida les permite, en apariencia, respirar. Pero es lo de menos.
Lo lamentable es no poder ser siempre esta fisura y pesadumbre, que permanece arrinconada, presionada contra mis muros por una realidad que de dispersa, de inasible, cualquier consciencia la tiene por inútil y vacía, meramente utilitaria y a merced de los caprichos de la carencia.

No por nada estamos rodeados de cosas. No por nada amamos, interiormente, con tanta fuerza. El monto del odio y el hastío, en suma, será siempre proporcional al tamaño de la "realidad" edificada.

En la tristeza me emborracho junto a los grandes poetas fracasados. En la convulsión social y en el ocio, suelo reír con los pequeños rebeldes de la literatura. Y cuando amo, también con algo de convulsión, vuelvo a Rojas. Qué engañoso a la primera vista de la consciencia es esto de "escribir" y pretenderse realizado, teniendo en cuenta de que todo ha sido frecuentar -con apariencia de continuidad- referentes y personalidades que ansiamos interiorizar...

El inconveniente, muy a mi pesar, es que yo soy Rodrigo Cajas.

Queda lo siguiente, un pequeño premio de consuelo para el perdedor: todo dolor, toda felicidad, todo amor, y todo tránsito intermedio, busca perfeccionarse, incluso en sus intervalos, con este "frecuentar", con este "soy lo que frecuento".

amo a ciegas.

Peor! (o mejor, según);

amo a tientas,

con la misma claridad de que escribo con la certeza
de que lo estoy haciendo mal.

de seguro he de estar al borde de la patología:

escucho voces

me asaltan imágenes

escucho voces como tu voz

veo rostros como el tuyo

veo y oigo en sueños, trenes

 más allá de mis propios sueños, 

colmados de breves

 imágenes de auroras rodeando cinturas

(tan coloridas

              como invento de mañanas oscuras)

tercas luces que se descuelgan apenas

cuando son tocadas por las sombras frias de mis manos

Y brillas como pequeño punto de luz
detrás de mis ojos

colosal, libre y eterna nocturna

Veo hoy todos los rincones
Todas las sombras
aespaldas de los árboles
y todo secreto
de lo que se halla bajo tu mano

Lo único que me distrae es tu luz
desnuda,
puesta en una balanza
a las puertas de mi historia
escrita con una llama y letra
en vano

Siento al verbo dispuesto ahora como en formalidades, y el amor no debía ser un pliegue de sensaciones dispuestas con esa formalidad. Este concepto del amor (y qué raro es repetir esa palabra, que mejor se organiza en los sueños que fuera de su contexto) hoy está dispuesto en mi mente como una alineación astrológica repentina, cuando lo común es que todos sus átomos estuvieran a la deriva en ese vacío sin lógica, como el rumbo que toma todo astro tras un choque cósmico.
Siento, y este sentir ahora es continuidad, que sacrifica las bondades del azar en las tareas de la vida interna, evitando el devaneo y el atavismo del humano: sólo me doblo en una parte de mi mismo sin grandes posibilidades de recoger los fragmentos de su imagen y su belleza en todo lo que era ese universo desesperado.

Yo amo como quien ama y se siente atraído por una cortina de fuego emergiendo entre las nubes, y toda convención distinta será un intento por negarlo en tanto universal y primordial.

Ya no existen en mí las formalidades propias del amor cotidiano ni sus convencionalismos verbales, amar es una simple palabra que se desmorona a partir del instante en que he de ponerla ante los ojos del mundo, y, nuevamente, todo esto lo he pensado tras verte en mi sueño sólo con el rabillo del ojo.

Cuánto, este que yo pretendo ser, quién con astucias me gobierna, te desea. Cierta mañana del color de una aurora, única en mis mañanas recorriendo una carretera, sólo pude hablar de ti como si fuera la última de las mañanas:
 ¿Acaso no es esa la .........de quién siente aún tu aliento buscando esconderse en mi pensamiento?
Más tarde videntes las nubes y conspiradoras de nuestras sensualidades, desaparecieron detrás de las sombras de todo lo que te pienso. Ya hacia el final, se posaron las aves y llegó un suave invierno...