(ella) la entelequia.

El hombre muere en cada segundo
entre sus espacios vacíos
entre sus abismos improvisados, -quizás encubiertos
porque no sabe dónde ha quedado:

¿entre los libros su voz?
¿entre las sábanas y los cuadernos?
¿En medio de los garabatos de trasnoche?

Entremuero

Pero la poesía es como un billete falso. Lluvia que no es más que llovizna que se desvaneció antes de tocar el piso. Cierta ilusoria honestidad cretinoide...